III

III

me doy cuenta, no lo asumo
convengo en no ser único
la poesía no existe.
embrutezco.
rencor, odio y desidia!,
todos por el mismo precio.

qué flores en flor
qué arrebol fornicón de miradas
qué relinchos de potros descerebrados al amanecer

el mutante está deforme
se equivocó de sustancia y cayó en hipertrofia
ya no quiere sublimarse a sí mismo..
ya no cree que los 666 litros de volgas negros
le valgan para el olvido, o el recuerdo.

qué almas bellas envueltas de sangres, nervios, apestosas tripas y carnes?!
que esperas emocionadas en esperanzas ilusas?!
y qué… si te veo siempre que abro o cierro el ojo.

ya el mutante perdió su centro
pensando que se expandía en conciencia se disolvió.
admirando el amanecer se le vino la noche.






III, pertenece a Once, 1+1, y otros. aún no publicado.
Pintura: un Yo un tanto rodeado