III
me doy cuenta, no lo asumo
convengo en no ser único
la poesía no existe.
embrutezco.
rencor, odio y desidia!,
todos por el mismo precio.
qué flores en flor
qué arrebol fornicón de miradas
qué relinchos de potros descerebrados al amanecer
el mutante está deforme
se equivocó de sustancia y cayó en hipertrofia
ya no quiere sublimarse a sí mismo..
ya no cree que los 666 litros de volgas negros
le valgan para el olvido, o el recuerdo.
qué almas bellas envueltas de sangres, nervios, apestosas tripas y carnes?!
que esperas emocionadas en esperanzas ilusas?!
y qué… si te veo siempre que abro o cierro el ojo.
ya el mutante perdió su centro
pensando que se expandía en conciencia se disolvió.
admirando el amanecer se le vino la noche.
me doy cuenta, no lo asumo
convengo en no ser único
la poesía no existe.
embrutezco.
rencor, odio y desidia!,
todos por el mismo precio.
qué flores en flor
qué arrebol fornicón de miradas
qué relinchos de potros descerebrados al amanecer
el mutante está deforme
se equivocó de sustancia y cayó en hipertrofia
ya no quiere sublimarse a sí mismo..
ya no cree que los 666 litros de volgas negros
le valgan para el olvido, o el recuerdo.
qué almas bellas envueltas de sangres, nervios, apestosas tripas y carnes?!
que esperas emocionadas en esperanzas ilusas?!
y qué… si te veo siempre que abro o cierro el ojo.
ya el mutante perdió su centro
pensando que se expandía en conciencia se disolvió.
admirando el amanecer se le vino la noche.
III, pertenece a Once, 1+1, y otros. aún no publicado.
Pintura: un Van Gogh
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